Irrungen und Wirrungen auf Ratwick Castle

Kurzroman

von Hercule Le Rat

Lord Hercule blickte zufrieden von der Terrasse des monumentalen Ratwick Castles über die weite Bucht hinüber ins sonnenverwöhnte Falmouth und dem darüber thronenden mächtigen Pendennis Castle. Seit Generationen hatten seine Vorfahren allabendlich an exakt dieser Stelle gesessen und die Aussicht über die sanften Wellen und die schäumende Gischt auf die Meeresbucht von Carrick Roads genossen. Morgen würde seine geliebte Großnichte Ratzilda den durch und durch soliden Fabrikantensohn James ehelichen und mit ihm die lange Linie seiner Familie fortsetzen.

Das Leben hatte es so gewollt, dass Lord Hercule Junggeselle geblieben war. Seine große Liebe hatte schon von Kindesbeinen an den kulinarischen Genüssen gegolten. Eigene Kinder waren ihm dadurch nicht vergönnt. Doch Ratzilda, die schon in jungen Jahren im Gestüt von Ratwick Castle ganz selbstverständlich ein- und ausgegangen war, hatte von Jahr zu Jahr mehr die Stellung einer Tochter für Lord Hercule eingenommen. Erst recht nachdem sie nach dem frühen Verlust ihrer Eltern im sonnigen Südflügel von Ratwick Castle eingezogen war.

Morgen würde sie nun heiraten. Und dieser beschauliche Abend auf der Terrasse, das gemeinsame Innehalten beim Sonnenuntergang über der ruhigen Bucht und das Abendessen davor waren die letzte gemeinsame Zeit für Lord Hercule und seine Großnichte, bevor für sie und ihn ein neuer Lebensabschnitt beginnen würde.

Der Lord wischte sich eine Träne aus dem linken Auge und wandte sich an Ratzilda: “Dein Braten mit der Pfefferminzsauce war wie immer köstlich, meine Liebe!” Ratzilda lächelte verschämt: “Es sollte doch etwas Besonderes für unseren letzten gemeinsamen Abend sein. Wo es doch dein Lieblingsessen ist, Onkelchen!” Lord Hercule lächelte ihr glücklich schmatzend zu und nahm dann noch einen Schluck aus seinem Whiskyglas.

Zeichnung: René Richter

Onkelchen durfte ihn nur Ratzilda nennen. Lord Hercule war ein Mann von altem Adel mit einem unfehlbaren Sinn für Anstand und Etikette. Im Dorf und im nahegelegenen Falmouth kannte man ihn nur als perfekten Gentleman im braunen Tweedanzug mit Monokel, bunt gemusterter Fliege, etwas altmodischem Hut und Gehstock. Und immer nur mit den besten Manieren. Emotionale Momente wie diesen eben erlaubte er sich nur im engsten Kreis der Familie und auch nur zu ganz besonderen Anlässen.

Ratzilda erhob sich: “Es wird Zeit, Onkelchen. Morgen wird ein langer Tag,” Lord Hercule nickte verständnisvoll: “Schlaf schön! Und träume süß, meine Liebe!” Er zog noch einmal kurz an seiner edlen kubanischen Zigarre, trank den verbliebenen Schluck schottischen Whiskey und ging dann noch einmal zu seinem liebsten Aussichtspunkt hinüber und blickte über seine Felder. Das alles würde ab morgen Ratzilda gehören, der neuen Duchess of Ratwick. So hatte er es verfügt. Ab morgen würde Ratzilda den altehrwürdigen Titel seiner Mutter tragen. Und James, ihr Liebster, würde dann zum Duke of Ratwick.

Im Zurückgehen zum Castle erschrak Lord Hercule kurz, als er hinter sich einen Donner hörte. Er drehte sich um und sah, wie sich ganz fern am Horizont drohend ein Gewitter aufbaute. Das Wetter würde doch nicht…? Nein! Wenn im Hause Ratwick Castle geheiratet wurde, dann hatte bisher immer die Sonne geschienen!

Ratzilda hatte Mühe einzuschlafen. Die unermesslichen Erwartungen an den Tag, der der Wichtigste in ihrem Leben werden sollte, ließen ihren Pulsschlag laut und heftig pochen. Wieder und wieder wälzte sie sich im Bett hin und her und fand doch keinen Schlaf.

Das Gewitter war zwischenzeitlich bis in die Bucht von Carrick Roads gezogen. Der Regen peitschte unablässig an die Scheiben der Fenster und das alte Gebälk des ehrwürdigen Ratwick Castles ächzte im Wind.

Plötzlich hörte Ratzilda ein Klopfen. Erst war sie nicht sicher, ob es nicht der Gewitterdonner war. Doch das Klopfen wurde lauter und energischer und hörte nicht auf. Sie sprang aus dem Bett, warf ihren speckfarbenen seidenen Morgenmantel über und eilte zu dem Fenster, von dem das Klopfen kam. Der Wind riß ihr das gerade geöffnete Fenster aus den Pfoten und es schlug lauthals gegen die Fensterlaibung.

Ratzilda erschrak sich ganz fürchterlich: Vor dem Fenster, auf einer Leiter stand völlig durchnässt Luigi Rattone, der fesche italienische Pizzabäcker aus Falmouth. Er schob ihr einen von außen nassen Pizzakarton durch das Fenster und sagte: “Ich kann nicht zulassen, dass du James heiratest, bevor du das hier gekostet hast, bella mia!”

Wie von fremder Hand gesteuert ergriff Ratzilda den Pizzakarton, zog ihn nach innen und schloss das Fenster wieder. Noch im Morgenmantel setzte sie sich wieder aufs Bett, öffnete den Pizzakarton und fing an zu essen, während Luigi, immer noch auf der Leiter im Regen stehend, sie von draußen verzückt beobachtete.

Sie nahm Bissen für Bissen und aß mit entrücktem Lächeln. Ihre Zunge bebte und ihre Kiefer zitterten beim Kauen. Luigis Pizza stimulierte Teile ihres Gaumens, die sie noch niemals zuvor so intensiv gespürt hatte. Das Mehl, der Teig, die Tomatensauce, der dünn aufgeschnittene Schinken, der zart geschmolzene Mozzarellakäse… alles war einfach so perfekt und harmonisch kombiniert, wie sie es sich nicht besser hätte erträumen können. Und wie es so noch nie zuvor gegessen hatte.

Sie blickte glücklich vom leeren Pizzakarton auf zum Fenster. Doch Luigi war wieder in die dunkle Nacht verschwunden. Ratzilda öffnete das Fenster, wollte ihn rufen, um ihm zu danken. Doch die dunkle Gewitternacht verschlang all ihr Rufen alle ihre Töne.

Am frühen Morgen hatte sich das Gewitter verzogen und die Sonne schien über die sattgrünen Wiesen rundum Ratwick Castle, so, also ob es niemals anders gewesen wäre. Ratzilda war in einen tiefen Schlaf gefallen, aus dem sie jäh geweckt wurde, als es erneut am Fenster klopfte.

Sie schreckte empor, sah verzückt zum Fenster, weil sie glaubte, Luigi sei zurückgekommen. Doch es war James, ihr Verlobter und zukünftiger Ehemann, der sie zu so früher Stunde überraschte.

“James! Nicht vor der Hochzeit! Das bringt Unglück!”, wies sie ihn erschrocken zurück. Doch James ließ sich nicht abhalten und kletterte von der Leiter durchs Fenster: “Ich wollte dich unbedingt heute morgen als Allererster begrüßen, mein Schatz!”

“Du musst gehen, James!”, flehte Ratzilda ihn an: “Es bringt Unglück, wenn du mich am Morgen vor der Hochzeit siehst!” “Seit wann bist du abergläubisch, mein Schatz? Ich wollte mich doch nur kurz über die Treppe zu dir ins Zimmer schleichen. Aber dann stand da diese Leiter an deinem Fenster. Und das fand ich eine sehr praktische Abkürzung.” Ratzilda errötete und versteckte den leeren Pizzakarton unter der Bettdecke.

“Einen Wunsch hast du heute morgen frei, mein Schatz!”, sagte James zu Ratzilda und küsste ihre Pfote. “Einen Wunsch?”, fragte Ratzilda verlegen. “Ja, einen Wunsch.” James nickte und Ratzilda grübelte. Dann holte sie tief Luft und sagte: “Back für mich!” James schaute irritiert. “Back für mich James! Zeig mir, dass du mich liebst und back für mich!”

James’ Gesichtsausdruck hatte sich immer noch nicht verändert: “Backen, mein Schatz?” “Ja!”, presste sie heraus. “Aber es gibt nachher ein großes Hochzeitsessen!”, gab er zu Bedenken. “Backen, James! Jetzt! Back Scones für mich zum Frühstück!”

James lächelte: “Na wir haben ja einen gesunden Appetit! Ich hatte zwar an einen romantischeren Wunsch gedacht. Aber wenn es dir wichtig ist, dann gehe ich gleich noch zum Bäcker und hole dir Scones.” “Das IST hochromantisch! Und du musst sie backen, James! Nicht der Bäcker.” James schaute Ratzilda unschlüssig ins Gesicht und ging dann durch die Tür leise nach draußen.

Lord Hercule saß am Frühstückstisch im Garten von Ratwick Castle und schaute irritiert auf eine silberne Etagere mit unförmigen Teigklumpen: “Was ist das, meine Liebe?” “Das sind vermutlich Scones.”, antwortete Ratzilda. Der Lord nahm einen Bissen, spuckte ihn wieder aus und schüttelte sich: “Die sind vollkommen abscheulich!”

“Die hat James gebacken.”, antwortete Ratzilda mit unglücklichem Gesichtsausdruck. “James bäckt?”, fragte Lord Hercule ungläubig. “Es war ein erster Versuch.”, meinte Ratzilda. Der Lord schaute mit Abscheu auf die Teigklumpen und bemerkte trocken: “Das ist auch die absolut einzige akzeptable Entschuldigung für dieses komplett missratene und trockene Machwerk.” Ratzilda nickte traurig.

Der Lord nahm einen der Scones und warf ihn nach der räudigen Katze, die sich wie immer ungefragt auf der Südwiese vor dem Anwesen sonnte. Die Katze erschrak und schrie laut auf. Doch sie war eher von schlichtem Gemüt, beruhigte sich schnell wieder, beäugte ihre seltsam geformte Beute und verschwand mit dem Scone in den üppigen Rhododendronbüschen hinter dem Apollonspringbrunnen am Rande der Wiese.

“Hast du nicht gut geschlafen, meine Liebe?”, fragte Lord Hercule mit sorgenvollem Blick auf seine Großnichte. Ratzilda nickte unsicher und schaute dann irritiert zur Seite, wo aus dem Gebüsch die Würgegeräusche der Katze zu hören waren. Lord Hercule nickte: “Das dumme Ding wird wieder ein Büschel Gras oder irgendetwas anderes Ungenießbares gegessen haben.” Ratzilda schaute mit glasigem Blick durch ihn hindurch.

“Was ist mit dir? Du siehst so unglücklich aus? Und das am schönsten Tag deines Lebens!”, insistierte der Lord. “Ach Onkelchen!”, seufzte Ratzilda den Tränen nahe: “Hast du dich jemals gefragt…” “Ja?” “...hast du dich jemals gefragt, ob…” “Ja?” “...jemals gefragt, ob…” Lord Hercule wurde ungeduldig: “Nun sag schon!” Ratzilda senkte den Kopf: “Ach nichts. Es wird schon alles gut werden.” Der Lord winkte ab: “Das ist nur das Lampenfieber, meine Liebe. Ich wäre auch nervös, wenn ich nachher eine 8-stöckige Hochzeitstorte mit Himbeercreme, Baisers und einem ganzen Bauernhof Sahne vor den gierigen Augen von 500 handverlesenen Hochzeitsgästen anschneiden müsste.”

Ratzilda hatte sich nach dem Frühstück in ihre Gemächer im sonnigen Südflügel zurückgezogen, um noch etwas Zeit für sich zu haben und sich in Ruhe zu frisieren. Doch ihre Stimmung war alles andere als sonnig. Der Gedanke an ihr nächtliches Pizzaabenteuer mit Luigi Rattone ließ ihr keine Ruhe.

Würde sie nach ihrer Hochzeit mit James für immer auf solche Genüsse verzichten müssen? Würde sie sich mit der Zeit mit James trockenen und nahezu ungenießbaren Scones anfreunden können? Oder würde sie in der Öffentlichkeit die liebevolle Ehefrau und sorgende Duchess of Ratwick geben und sich dann immer wieder heimlich aus dem Castle schleichen, um im Dorf zu essen?

Sie blickte hinter sich, wo ihr mit weißer Spitze besetztes Hochzeitskleid mit den weiten Puffärmeln für sie bereit hing. Es war das Kleid, in dem schon Lord Hercules Mutter vor den Altar getreten war. Etwas muffig vom Mottenpapier und etwas angestaubt vom Stil. Ratzilda hatte kurz mit dem Gedanken gespielt, eine Kopie des Speckkleides von Lady Gaga anfertigen zu lassen. Immerhin war die Trägerin des Originals dem Namen nach wohl auch ein Mitglied des Hochadels. Doch der unmissverständliche Blick des Lords hatte ihr bedeutet, dass er keine Experimente wünsche.

Und so seufzte Ratzilda still in sich hinein, als sie mit der Haarbürste versuchte, ihr von der aufwühlenden Nacht zerzaustes Haar zu zähmen. Ihr Magen knurrte mahnend, aber sie unterdrückte ihren Hunger mit ein paar Löffeln Hüttenkäse Magerstufe. Sie musste jetzt an James denken. Was würde er wohl jetzt gerade tun?

James saß mit seinem Diener Alfred am Küchentisch bei einer Tasse Earl-Grey-Tee und las die Zeitung: “Weißt du, Alfred, du hast mich wirklich gerettet, als du mir heute früh schnell die Scones gebacken hast!” Alfred, der Diener, drehte sich in James’ Richtung: “Aber das ist doch eine Selbstverständlichkeit, mein Herr. Ich fürchte nur, dass sie mir nicht wirklich gelungen sind. Es war mein erster Versuch.” James schüttelte den Kopf: “Scones sind Scones, Alfred. Vom Bäcker wollte sie keine. Deine sahen wenigsten selbst gebacken aus. Und ich hätte nicht gewusst, wo sonst ich so schnell selbst gebackene Scones herbekommen hätte.”

Alfred war immer noch unsicher: “Leider sind sie beim Backen vollends aus der Form geraten und haben das Bröseln angefangen.” James winkte ab: “Es wird schon gut genug für Ratzilda gewesen sein. Schließlich gibt es nachher noch ein üppiges Hochzeitsessen. Ich frage mich nur…” Alfred schaute zu seinem Herren James: “Ja?” “Ich frage mich nur…” “Mein Herr, ja?” James sinnierte: “Ich habe noch nie so einen wilden und ungestillten Hunger in Ratzildas Augen gesehen.”

Alfred fragte verwundert: “Noch nie?” James schaute fragend ins Leere: “Noch nie! So hat sie mich noch nie angesehen!” Und noch mehr zu sich selbst murmelnd: “Und ich weiß nicht, ob ich sie jemals richtig satt bekommen werde, wenn sie wieder diesen Gesichtsausdruck hat.”

Lord Hercule befand sich auf seinem allvormittäglichen Rundgang über sein Anwesen. Gerade hatte er ganz gegen seine Natur laut fluchend mit seinem Gehstock einen Plastikbecher aus dem Komposthaufen hinter dem verwilderten Gemüsegarten gefischt.

Jetzt schickte er sich an, sein Personal antreten zu lassen, um ihnen einen geharnischten Kurzvortrag von höchstens einer Stunde über die Wichtigkeit der korrekten Mülltrennung zu halten.

Seine Kaltmamsell Rosalinde, die den Plastikbecher am Morgen achtlos auf den Kompost geworfen hatte, fürchtete ertappt zu werden und beschloss spontan, in die Offensive zu gehen: “Es war Alfred.”

“Alfred wer?”, fragt der Lord irritiert und sichtbar ungehalten, weil er in seiner Rede so jäh unterbrochen wurde. “Es war Alfred. Alfred, der Diener von James.”, fügte Rosalinde an. Lord Hercule runzelte die Stirn: “Und der hat den Plastikbecher weggeworfen?” “Nein, der die hat die Scones gebacken. Für Ratzilda. Die waren gar nicht von James.”

Die Stirn des Lords blieb gerunzelt: “Wieso hält sich James einen Diener, der so schauderhafte Sachen bäckt?” Rosalinde schüttelte energisch den Kopf: “Aber darum geht es nicht. Es waren die von Alfred. Nicht die von James. James hat Ratzilda gesagt, es wären seine.”

Lord Hercule schien nicht zu verstehen: “Und wer hat jetzt den Plastikbecher…” “Nicht der Becher, meine Lordschaft, die Scones!”, rief Roselinde mit Nachdruck und immer noch in der Angst, ertappt zu werden.

Der Lord war jetzt noch verwirrter, zwirbelte nervös an seinen üppigen Schnurrhaaren und sagte zu seinem Personal: “Wie denn auch immer. Wir haben viel Arbeit vor uns. Gehen wir ans Werk!”

Lord Hercule drehte sich um, setzte sich in seinen Schaukelstuhl auf der Terrasse, zündete sich einen Zigarillo an und sinnierte: “Wer hat denn nun den Plastikbecher….? Dieser Alfred etwa?”

Lord Hercules Gesicht hellte sich sichtbar auf, als er seine Großnichte Ratzilda im weißen Hochzeitskleid im kleinen Vorraum der Saint-Mylor-Church im malerischen Hafendorf Mylor zu Gesicht bekam.

Der Lord mochte die bodenständige Atmosphäre des alten Fischerdorfes. Nur hier bekam er seine Austern genau so, wie sie liebte: Frisch aus dem Meer, saftig und mit knackiger Schale.

In der Kirche des Dorfes hatte schon seine geliebte Frau Mutter, die letzte Duchess of Ratwick, geheiratet. Nun stand seine geliebte Pflegetochter Ratzilda im deren Kleid vor ihm und dem Lord standen in Tränen in den Augen: Die Hochzeitstorte mit Himbeercreme würde ein wahres Fest für die Gaumen der geladenen Gäste werden!

Doch irgendetwas stimmte nicht. Ratzilda, die wunderschöne Braut im weißen Kleid, mit ihrer mächtigen Nase und den wohlgeformten Hüften, Ratzilda war sichtbar unglücklich. “Was ist dir, mein Kind?”, fragte der Lord besorgt.

“Scones!”, wimmerte Ratzilda den Tränen nahe. “Scones? Die von heute Morgen?”, fragte Lord Hercule irritiert. “Ja!”, schluchzte die junge Braut kaum vernehmbar. “Die waren in der Tat schauderhaft!”, sagte der Lord und nickte.

“Das meine ich nicht.”, schluchzte Ratzilda: “Die hat mir James gebacken. Als Zeichen seiner Liebe.” Und dann verärgert: “Kümmerliche, trockene, missratene Scones!” “Das war nicht James, meine Liebe! Es war sein Diener, Albert oder so ähnlich. Er hat sie gebacken. Rosalinde hat es mir vorhin erzählt.”

Ratzilda starrte Lord Hercule mit weit aufgerissenen Augen an. Der nahm sie am Arm und strich ihr über die Pfote: “Komm jetzt meine Liebe, wir werden schon erwartet. Die Himbeer-Sahne-Torte wird nicht besser in der prallen Sonne. Schneuz dir ordentlich die Nase und dann ab zum Altar!”

Seine Großnichte trompetete lautstark in ihr Taschentuch und folgte dem Lord am Arm in die Kirche. Doch tief in ihr drin kochte etwas. Sie konnte den unglaublichen Betrug nicht fassen, von dem ihr Onkel ihr gerade berichtet hatte: Ihr Verlobter James hatte ihr fremde Scones untergeschoben! Als Zeichen seiner angeblichen Liebe!

Das Orgelspiel setzte ein und aller Augen waren auf Lord Hercule und seine Großnichte gerichtet, wie sie Arm in Arm den Mittelgang der Kirche zum Altar beschritten. Auch Ratzildas Verlobter James, der schon am Altar wartete, drehte sich mit mildem Lächeln um zu den beiden. Doch sein Lächeln verdunkelte sich und wich schwerer Irritation, als er Ratzildas Gesicht sah.

Ratzilda stampfte mit Tränen der Wut in den Augen finsteren Blickes an des Lords Seite auf den Altar zu, gleich einer Dampfwalze, die alles, was ihr Wege stehen würde im Grund und Boden walzen würde. Dort angekommen ergriff James vorsichtig ihre Pfote und wandte sich mit ihr dem Pfarrer zu.

Der musterte beide abwechselnd und begann dann mit seiner Predigt. Doch Ratzilda und James hörten ihm nicht zu, schauten sich immer wieder mit wütenden und irritierten Blicken an.

“...oder möge für immer schweigen.” Die Worte des Pfarrers waren kaum verklungen, als die wuchtige Doppeltür der Kirche kraftvoll aufgestoßen wurde. Herein kam Pizzabäcker Luigi Rattone auf seiner knatternden Lieferdienstvespa.

Er machte eine scharfe Bremsung vor dem Altar, drehte sein Mofa unter lautem Reifenquietschen zur Seite und zog einen Pizzakarton aus der Warmhaltebox auf dem Gepäckträger seines Mofas. “Du kannst nur eine wahre Liebe im Leben haben, bella mia!”, sagte er zu Ratzilda und reichte ihr den Pizzakarton herüber.

Die öffnete den Karton, nahm einen beherzten Bissen und warf ihrem Verlobten einen bösen Blick zu. “Scones!”, war das einzige Wort, dass sie an ihn richtete. “Scones!”, wiederholte sie wütend, ging auf Luigi zu und [aus hygienischen Gründen zensiert].

Noch immer im Hochzeitskleid sprang sie in die Warmhaltebox auf dem Gepäckträger von Luigis Mofa und sie brausten gemeinsam aus der Kirche.

Lord Hercule war wie vom Blitz getroffen. “Haben wir die ganze schöne Himbeer-Sahne-Torte umsonst backen lassen?”, stammelte er. Die Anwesenden raunten. Wirklich ins Herz geschlossen hatte den Großstadtschnösel James hier niemand. Und doch kam die abrupte Wendung der Ereignisse für alle Gäste mehr als überraschend.

Der Lord ging zum Pizzakarton, den Ratzilda im Eifer des Gefechts hatte liegen lassen, und nahm ein Stück heraus und kaute. Erst vorsichtig, dann genüsslich. “Das ist in der Tat die beste Pizza, die ich meinem ganzen Leben gegessen habe!”, sinnierte er.

James stand immer noch wie zur Salzsäule erstarrt am Altar und stammelt in Richtung des Lords: “Aber ich werde doch jetzt trotzdem noch Duke of Ratwick?” “Natürlich nicht!”, antwortete der Lord erbost, nahm die Pizzaschachtel in die Pfote und ging laut schmatzend in Richtung Tür des prall gefüllten Gotteshaues. Kurz vor dem Ausgang drehte er sich zur versammelten Menge um und rief: “Das Buffet ist eröffnet!”

Ratzilda zog noch am gleichen Abend bei Luigi in der Einzimmerwohnung über der Pizzeria ein. Sie heirateten wenige Wochen später und schon im nächsten Frühjahr konnten sie die Eröffnung der ersten neuen Filiale ihrer Pizzeria feiern. Und mit den Jahren sollten noch viele dazukommen.

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Pizzeria Luigi & Ratzilda Rattone
The Duke and The Duchess of Ratwick
Falmouth, Cornwall, United Kingdom

“The Best & Only Pizzeria in Town”

By the romantic old harbour
Next to Tesco supermarket

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Sämtliche Figuren dieses Buches sind frei erfunden. Alle Ähnlichkeiten mit (Plüsch-) Tieren, Lebenden und Verstorbenen sind deshalb rein zufällig und nicht beabsichtigt. Alle beteiligten Ratten wurden artgerecht gehalten.

Zeichnung: René Richter

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